Над нашим районом летом луна всегда просто огромная - на самом деле больше, чем видно из любой другой части города. А сейчас, августовская - она золотая, на пол-неба, светит ярче всех окон в домах. Август, осень-на-пороге, и так немного уже осталось. Скоро придет время, когда будет правильно.

Тут Лемерт написала стихотворение - и да, оно так мне близко. Это моя осень, это то, как мне, когда она приходит.

Осень начинается с электричек.
С черной воды под ветром,
с пожелтевших степей.
По карманам - сигареты, коробка спичек,
шелушатся под солнцем твои индейские плечи.
осень утренним холодом по телу скользит и лечит
то, что было раньше темнее и горячей.

Осень - это большая трасса,
каштаны, покрытые лаком,
это солнечные облака, на которые не больно смотреть.

Просто ты перестаешь быть человеком,
ты становишься большой собакой,
потерявшей цепи и разломавшей клеть.

Просто ты становишься вечной гончей,
бегущей к заходящему солнцу,
и теперь - лети, и не замирай, не спи.
И летит листва по заброшенным рельсам,
и музыка раздается,
и за твоей спиной выползают титры
в большой степи.